Просыпаешься вечером после странного сна, где безумие, которое носишь с собой, становится настоящим, земляника возле дороги, падать в воду с головокружительной высоты на закате и знать, что тебе не дадут упасть - и в первую очередь ты сама, и сумасшедшие списки в старой орфографии, нацарапанные на книжной полке о том, что моя голова придумала за меня, о том, чего никогда не будет, но просыпаешься с мыслью, от которой теперь никуда не деться: "Если я сейчас не встречу того, кого полюблю, я полюблю того, кого придется..."

За окном страшный ветер... бьет с размаху, наотмашь, никого не жалея. Что вообще делать с чувством жалости. Говорят, его не должно быть. и как же тогда