Разве весной кто-то думает о спелой рябине? Но, бывает, вспомнишь, как это - когда сверху ложится вечер, и в щели сквозит холодом которым пропитались волосы, шерстяные вещи, воздух в комнате... чай не допит, и небо только чуть темнеет, и где-то тут, между тобой, светом, холодом, чаем, воздухом и оконной рамой рождаются зимние сумерки, а потом темнота, и чувство холода, которое глотаешь вместе с чаем... мысли растут из-за окна, и никуда не денешься, такая чудная безнадежность,
там, в московской зиме, и лежит та самая настоящая, странная, никем и ничем необъяснимая больная моя ностальгия...