Любовь проходит. Что же делать? Это как трогать мертвого зверя, переворачивать с живота на спину, звать, тормошить,
но ничего не происходит. И уже не произойдет. С твоим сердцем, немым, глухим. С запекшейся кровью, с пылью в свалявшейся шерсти
Где-то боль сожаления тронет и отойдет. Значит, так все устроено.
Честнее всего было бы умереть от стыда.