настойчиво
хочу чтобы он выглядел как мои мысли а ты да ты дорогой ты выглядишь как-то не так и на вкус и на ощупь не про меня будто, не хочу я так выглядеть со стороны
хотя может никто или почти никто не видит связи между тем что здесь и тем что я говорю, тем что есть на самом деле и тем что оказывается в ваших мыслях после меня, тютчев был прав, кажется действительно прав
мое егэшное стихотворение, бормотаемое папой наизусть все мое детство и диванное одеяло с петухами и рыбами, бледное и протертое, туда же, в мешок с обрывками прошлого
нам не дано предугадать,
как слово наше отзовется, —
и нам сочувствие дается,
как нам дается благодать...
в нем-то я и сделала свою единственную ошибку
неслучайно, я ведь не понимаю до конца
мысли хочется писать на стене, потому что тогда хоть на капельку будет похоже
а пока я сюда дойду
100 землетрясений случится
мысли их же не поймаешь за хвост как кошку, впрочем лучше и не ловить, они этого не любят
поэтому я буду вести дневник на стене, в которую смотрю, когда засыпаю и просыпаюсь
там три фотографии мэттью и это конечно смешно потому что мне как подростку полагается, хоть я и читаю набокова
и вроде скептик
но я не скептик!
я лучше чем вы думаете
потому что вы не понимаете и не поймете
потому что это не объяснишь
смотреть в стену